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La noche había caído con una calma engañosa. Las luces de la calle iluminaban el asfalto húmedo mientras la ciudad seguía respirando su rutina, ajena a que, en ese punto exacto, el tiempo acababa de detenerse para siempre. Una motocicleta yacía en el suelo, torcida, silenciosa, como si también hubiera perdido el aliento. A su lado, un cuerpo cubierto por una sábana blanca marcaba el final de una historia que nadie quería contar, pero que todos sentían en el pecho.
Los paramédicos permanecían de pie, inmóviles por unos segundos que parecían eternos. Sus miradas lo decían todo: ya no había nada más que hacer. La sábana no solo cubría un cuerpo, cubría sueños, planes, risas pendientes y palabras que nunca volverían a decirse. En ese instante, el ruido de la ciudad se volvió lejano, casi irrelevante. Solo quedaba el silencio pesado de la pérdida.
Era un hijo. Eso era lo que más dolía. No importaba su edad, ni de dónde venía, ni a dónde iba. Era el hijo de alguien que, quizá en ese mismo momento, lo esperaba despierto, confiando en que llegaría a casa como tantas otras noches. Nadie les había advertido que esa espera se convertiría en la más larga y cruel de sus vidas.
El asfalto, frío y oscuro, fue el último testigo de su camino. La motocicleta, que minutos antes era libertad y movimiento, ahora era solo metal inmóvil, reflejando luces ajenas. Cada cono naranja alrededor parecía una advertencia tardía, una señal que llegó cuando ya no podía cambiar nada.
Los curiosos miraban desde la acera, algunos en silencio, otros con la mano en la boca. Todos pensaban lo mismo, aunque nadie lo decía en voz alta: “Pudo haber sido cualquiera”. Porque en cada accidente así, la tragedia no es solo de una familia, es un recordatorio brutal de lo frágil que es la vida.
Para una madre, para un padre, el mundo se rompe en mil pedazos cuando recibe esa noticia. No hay palabras correctas, no hay consuelo posible. Solo queda el vacío, ese hueco inmenso que deja un hijo cuando se va antes de tiempo. Los recuerdos se vuelven cuchillas: la última llamada, el último abrazo, la última vez que salió por la puerta sin saber que no volvería.
Esta imagen no habla solo de un accidente. Habla de la urgencia de cuidar, de volver a casa, de decir “te quiero” sin dejarlo para después. Habla de un joven que salió con vida y regresó convertido en recuerdo. Habla de una familia que, desde esa noche, ya no será la misma.
Porque cuando un hijo pierde la vida, no muere solo una persona. Muere una parte del corazón de quienes lo amaban. Y la calle sigue, los autos pasan, las luces cambian… pero para esa familia, el tiempo se quedó detenido para siempre.
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